CHUVA LENTA

Está de volta a Eva e com todo o seu esplendor: Era a Ritinha. Pobre menina sempre afoita para uma brincadeirinha. Num descuidado traje de tecido amarelo lá ia ela de cabelos sebosos ao vento como se o mundo lhe devesse esse ar! “Lá vai a puta!” Diziam os ressabiados com as mulheres gordas e enfadadas em casa. A Ritinha continuava, sempre com as suas brincadeirinhas. Não tinha amigos porque ninguém saberia ou conseguiria sê-lo na verdade: Os homens porque as hormonas lhe tolhiam o cérebro e as mulheres por serem, como sempre, invejosas ao ponto de quererem sempre destruir a beleza alheia que nunca lhes bateu à porta! Ela sabia disso, a Ritinha, a sua consciência sempre foi o seu maior tesouro. Não se importava porque sabia que a todos está destinado o que é seu. Parece vago mas ela sabia o seu caminho. “O meu caminho faço-o caminhando” dizia a menina, com aspecto frágil, mas com uma segurança digna de uma forca impiedosa. Todos viviam, naquela aldeia, como se a vida lhes devesse

Sobre estas lindíssimas pessoas que aqui abrem o seu coração e querem fazer a diferença com letras, palavras, frases e textos, só tenho que agradecer. Não pela quantidade de pessoas que lê ou não os vossos textos, porque isso para mim pouco importa, mas pelo privilégio de conhecer-vos em primeira mão. Finalmente sei quem são e acreditem que, algumas delas, já as conheço há algum tempo. Quando me perguntaram sobre o que escrever, fez-me lembrar quando eu andava na escola e o professor de Português pedia todas as semanas uma composição. Chegava cada semana e o professor anunciava o assunto:  - A composição desta semana vai ser sobre a energia que o sol nos transmite! E quase todos reclamavam: - Oh Stor sobre o Sol? Não Stor, sobre o Sol não!! Na semana seguinte a mesma história. - A composição desta semana é sobre a amizade! - Amizade Stor?! Amizade não! Chegou finalmente a semana que o Professor diz: - Hoje é TEMA LIVRE! A sala soltou um estridente “Yeeeaaaaaahhhhhh!” Não

Hoje em dia é uma correria desenfreada de informação que eu posso garantir aqui, sem nenhuma espécie de dúvidas, que somos todos ignorantes. Ou burros, se preferirem. E o que dizer das alforrecas translucidas? Acharam a pergunta absurda? Querem uma mais simples? O que é o ADN? Ninguém me sabe explicar? Vejo ali um dedo no ar! Esperem aí… sim, sim minha menina!  - O senhor está-me a aborrecer!

Chegou-nos a esta equipa uma grande contratação: Um poeta. Promete vasculhar a alma dos mais descrentes e isto, meus amigos, é arte. Convosco Lourenço Martins Um poeta que escreve; Um burro que lê, Lindas prosas se desenham, Na alcachofa do vestido, O burro sussurra, O Poeta bebe, E as almas descansam; LM