CHUVA LENTA

A todos um belíssimo Natal e um ainda melhor ano novo. Poderão pensar que é cedo de mais, mas o menino vai de férias e não quero de maneira nenhuma deixar de ser, como sempre fui, educado. E bem preciso ir de férias porque o trabalho tem-me dado que fazer. De resto, queria antes de me ir embora dar uma palavra amiga a um grande amigo. Ele considera-me o seu melhor amigo da América do Sul visto que não conhece lá mais ninguém. E eu retribuo com esta pequena homenagem, que bem precisa, porque está à rasca de um braço e poderia ter sido mais grave a consequência do enorme acto heróico que teve na noite de sábado: Estampou-se contra uma mesa ao se lançar que nem um super-homem para matar uma barata que ameaçava toda uma festa de anos que, só por si, já não estava a correr bem. Não matou o inimigo mas todo o cenário para o fazer deixou uma onda de boa disposição que só foi estragada por causa de um outro amigo, melhor, de uma outra besta, que decidiu embebedar, às nove da noite, o anivers

O menino sonhava ser escritor - Os colegas queriam ser jogadores da bola - Este só queria ser escritor. Começou cedo a escrever histórias. Ninguém as lia, nem os Pais, que normalmente fazem sempre esse tipo de sacrifícios, tinham paciência para a confusão de personagens e enredos que o Tiago para ali arranjava. Ele continuava com uma felicidade que sempre me impressionou. Cresceu, tronou-se um homem e continuava a escrever textos e mais textos, histórias e mais histórias. Ninguém as lia, e ele não queria saber. Casou e teve 4 filhos. Trabalhava na esquina da sua rua sempre com a mesma precisão, sempre com o mesmo empenho. Contava histórias aos seus filhos para eles adormecerem, as histórias que ele próprio escrevia. Nunca se repetia e nenhum deles pediu para repetir alguma. Ele era escritor. Ele era feliz por sê-lo. Escreveu a carta de despedida muito antes de se despedir. Era demasiado feliz para forçar o seu fim. Escrevia e continuava a escrever, sempre com caneta e papel. Nunca ne

É verdade, e ninguém me pode desmentir nisto, estamos em Dezembro. Para meter nojo posso dizer que por estas bandas, para os emigrantes que estão em Angola, o calor aperta, a praia é uma constante e todos duvidamos que o Pai Natal por aqui apareça. A criançada, filhos destes Lusos e expatriados, perguntam “ O Pai Natal vai vir com aquele fato peludo com este calor?” Eu, e porque sempre sou a favor da verdade, disparo logo a dizer que “o Pai Natal não existe”. Crio uma turbulência na cabecinha dos meninos e uma verdadeiro quebra-cabeças para os Pais que, finalmente, terão que explicar que a mentira por vezes é bonita e tem que ser dita a favor de sabe-se lá o quê! A discussão fica acesa, as mães olham para mim como se me quisessem esfaquear com os olhos, enquanto acariciam a cabeça do pobre pequenino que chora compulsivamente e os Pais, que sempre acham piada a uma boa “jarda” vinda do nada, depressa se lhes acaba o riso engasgado quando se apercebem que o olhar esfaqueador, tipo r

Não me lembro do dia em que comecei a falar, mas a minha mãe disse que foi mais tarde do que os meus 7 irmãos. Parece que estava ali o início de um princípio básico para a minha vida – Não era suposto ninguém me ligar nenhuma Eu insisto, tenho essa noção, como se tivesse algo importante para dizer. Como se não conseguisse aguentar o emaranhado de porcaria que tenho dentro de mim. Vou escrevendo, vou dizendo coisas. Até aceno e gesticulo quando o mundo está longe. Mas parece que de nada vale. Tenho exemplos, não digo isto por dizer como se quisesse chamar a atenção. Mesmo no outro dia eu disse a um colega “ tu tem cuidado, olha que é importante imprimires o documento e arquivares no dossier, não vá o computador dar o berro” e ele, como se nada fosse, não me ligou nenhuma. É verdade, por embirração eu creio, o “rasta” do computador continua ali impecável, sem vacilar. Mas eu não desisto e continuo a dizer “atenção, faz um backup, salvaguarda-te” E ele teimoso contínua, mas eu estarei